palavras IV

já foram tantas

de desejo
de espera
hoje são tão delas
que eu nem as percebo

só vem e vão
me esvaziando
e me enchendo de sentido

mas nada é ao acaso
nem nunca poderia
ter sido

Palavras III

Tantas palavras girando ao redor do sol
e eu pareço um astro parado no tempo
ordenhando as letras

Palavras II

As palavras parecem não ter fim
vem entre melodia e ritmo
todo dia
batucando em minha cabeça
e eu...
                danço com elas

Café

A vida assenta naturalmente

Sem necessariamente

Precisar acurar a dor

O tempo morna

Sem correr língua quente

o que desfaz o sabor

O cheiro é o dia

Sem ´precisar de requente

Sente-se de longe

Quanto mais perto se sente

O goto não tão forte nem tão fraco

No caminho do meio

Entre o doce e o amargo

O despertar é o atino

Mas no entanto

Nem tanto nem tão pouco

Pois esse corpo menino que corre

Precisa de descanso

Então, me concede um menorzinho

E não queira nunca encher demais

Esse copo

Que nunca esteve vazio

9 de novembro 2019

Vapor

Quente

Não quanto antes

Um pouco quieto

Calado

Resignificado

Nem tanto...

Caminho constante

As vezes desviado

Desvairado talvez

Mas entendido

Aceitado

vivido

                                                          

Meados  de setembro

Tudo em sua normalidade

Eu saio final de tarde de domingo

E tudo tão em paz

As cervejas e pessoas em seus bares

Crianças nas ruas brincando

Senhor, senhora passando

Me dando e retribuindo

Boas tardes

Cores do céu mudando

Outros movimentos acontecendo

Volto noite.

De manhã, pessoas fazendo seleta de lixo

Dando e retribuindo bons dias

Jovens que passam para o trabalho

Crianças que correm para a escola,

Acompanhadas ou não

Todas se comunicam bem

Quando me perco no pensamento

Sou resgatada por um comprimento

Que faz me sentir bem

De morar por aqui

Campo Limpo – Feira de Santana

Meados de setembro 

Palavras I

Eis que as palavras surgem

Rudes

 Fico sem saber o que fazer com elas

Despontam de ponta cabeça

Esvaziam os sentidos

Ou só retroalimentam em dizeres

Aquilo que nos afugenta?

E eu que pensava que

Havia dito tudo que tinha

Pra dizer

Mas o tempo diz mistérios

Diz casualidade também

Que pouco mexe e vira

Mistérios de novo na mente do poeta

Oh, desande!

(meados de setembro)

Do oco o eco

Um escopo

Que tão sem mira

Ou meta

Acerta

Um corpo

Que nem tão quieto

Ou fugaz

Desperta

Um pouco

Do querer que ata

E desata em mim

Uma fresta

Do outro

Que assim quer

Ou não

Sem pressa

O ato

De ser um copo  não tão cheio

Nem vazio

Mas que transborda o que deserta. 

Sinais de chuva

O aboio do vaqueiro

Vem da chuva que não veio

É lamento sertanejo

Que inunda meu sertão

Vem da prece de Maria

Reza pra seu padroeiro

Mandar água lá do céu

Pra molhar o seu terreiro

Já se passou São José

E nada das trovoadas

Pra plantar milho e feijão

Pra lá pro São João

Fazer grande farreada

Triste canto do cancão

Bem-te-vi  (anun)cia

O culeiro a sofre

O tiziu em canção vê

Cardial que silencia

A caatinga que persiste

No correr da siriema

Quixabeira, xique-xique

Calumbi, juá, jurema

Ipê, imburana de cheiro

Cutia, teiú, tatu

Arueira, mandacaru

Inté jararaca no cajueiro

Cabra, ovelha, gado

Sobrevivendo do bom grado

Da raiz da macambira

Da sepa do sisal

Da palma o corte é sinal

Que aqui tudo se vira

O olhar marejado de Maria

De perto anun branco disperta

Sapo cururu sai a passeio

Ao passo que o formigueiro

sua casa deserta

Mandacaru florido

é graça que apetece

À deus do céu agradece

Pela chuva tão esperada

Forró

No compasso da zabumba
O triângulo latejante
A sanfona se desenvolve
Num ressoar deslumbrante

Quem escuta essa tríade
não consegue ficar parado
Os pezinhos buliçoso
Mexe de traz pra frente
De lado a lado

Já observa o ambiente 
com bastante sutileza
Dois corpos se encontram
E se permitem a estreiteza

Cada coxa se encaixa
A cintura se enlaça
E a outra mão abraça
A mão da outra pessoa

Dá-se início ao bailado
Deslizando os pés no chão
Os corpos se comunicam
Ao que é dito na negociação 
A quentura aumenta
Com o contato e movimento
Ao passo que o suor banha
O coração que acelera os batimentos

É arrasta pé, é xote, é baião
É plena consciência
É estado de presença
É comunhão

A música desenha os corpos
Espaço e tempo desaparecem 
A escuta se manifesta
O transe acontece

E só desperta em um pequeno lapso
Em que o som se silencia 
e os corpos se distanciam

Mas reverbera
No corpo
Na mente
No espírito

Aiai saudade

Saudade é um prato quente

A fome é muita

Mas a espera é necessária

Se não aquilo te mata por dentro

Saudade é um ponto de apoio

Que não é a partida nem a chegada

É o caminho do meio

Dentro de uma encruzilhada

Saudade é um fio sem conta

Que não enfeita

Nem protege

Só enlaça

Saudade é um álbum sem fotografia

É uma imagem que  fica na memória

E se desenvolve no desejo

Do vir a ser

Saudade é um mar silencioso

Sem onda

Sem peixe

Um devaneio só

Saudade me faz lembrar domingo

O cheiro de terra quente

O céu cinza

A chuva por vir

E todo o ritual silencioso

Do gotejamento acompanhado

de escuro e clarão

com muito trovejo

Saudade faz assim num parar do agora

E rouba a memória

De algo que te fez

Tão presente ali

No ouvir
No ver

No sentir

E fazer-se sentido

Saudade é bicho que não se mata

Que se retroalimenta

Metamorfoseia, descansa

E desperta numa próxima ausência

Saudade me faz buscar entender

O tempo, a distância

Os meus quereres

E as infinitas inconstâncias da vida

Eu acabo não entendendo nada

Mas sinto, muita saudade

Que envolve um misto de dor e alegria

Assim como tudo na vida.

Aquilo que a gente guarda

É quando a gente se muda

que vira e mexe as coisas

que a gente vê quanto se guarda

e o quanto custa carregá-las

Eu sempre com mainha brigava

ao arrumar suas coisas,

o tanto de coisa

que mainha guardava

Era roupa sem uso,

sapato sem dono,

elástico folozado,

tiras e mais tiras de pano,

contas de mil novecentos e me esqueci,

receitas médicas vencidas,

caixas de remédio pra não se esquecer do nome

santinhos de vereador

papel de pão embolado

e talvez, no meio, alguma arte minha

que nem me lembrava

A briga era para saber o que jogar fora

Porque ai...

“Uma hora precisa”,

“Quem guarda tem”

Do que eu separava,

metade ela guardava

alegando a serventia

Com o tempo e a idade

foi se desapegando,

vendo que não daria conta

de tanta lataria

Eu me pego arrumando a casa,

mais uma mudança

O peso maior do que nunca

e me questiono o que tanto custo a carregar

Fora as plantas, instrumentos e móveis necessários,

O que mais carrego?

As milhões de quinquilharias achadas no lixo

que “uma hora serve” para um vaso de planta,

um artesanato, um sei lá o quê....

“Mas não se deixa uma coisa dessas no lixo”.

Fora, o que nem tanto pesa,

mas é uma memória material,

é um cartaz de uma mostra cinematográfica,

um crachá de evento,

um canhoto de um ingresso de tal artista

que olhando assim bem de perto,

passado os anos, nem sei porque quero e guardo

sem muito uso, me desapego

vejo mainha em mim

e vejo o quanto a gente guarda

E o quanto a gente guarda que não é material?

O quanto tá guardado em memória?

De sentimentos presos, inúteis, que só nos deixam pesados

e dificultam nossas mudanças

Guardamos os medos de quando criança

A raiva dos desejos repreendidos na adolescência

As diversas frustações de adultos

Os tapas da vida

Os rumos incertos

A ânsia da morte

Eu quero arrumar minha casa

e dar utilidade as coisas.

Guardar o que for bom

e me desfazer daquilo que hoje não faz nenhum sentido

Ver que o perdão (não a tolice)

A aceitação (não a passividade)

O desapego (não o abandono)

Tem real sentido na faxina interna

Pra caminharmos mais leves,

Mesmo sabendo que adiante

Trombaremos no caminho com mais coisas

Que talvez ache interessante levar pra casa

Que Talvez faça algum uso

Ou talvez descanse um pouco

E daqui a um tempo

Volte a sua própria circularidade.

Verossimilhança ou pura coincidência?

Poesia é abstração

Pode ser de hoje

Pode ser do amanhã

De ontem, pode ser de agora...

Pode ser sentimento meu

Pode ser teu

Do mundo

Ou pode ser de ninguém

Poesia é palavra solta

Que ninguém prende

Nem apreende por completo seu sentido

Nem o próprio contador

Que finge tão completamente

Como diz Pessoa

“Que chega a fingir que é dor

a dor que deveras sente”.

Liquidez

Perto de ti sou água

Me faz lembrar do mar

Das influências da lua

No nosso corpo mar feminino

Sou rio que corre calmo

Que sorri com tua presença

Sou chuva miudinha sem desmantelo

Sou tanque cheio depois de trovoada

Sou poço fundo,

fonte que não seca

Oceano vasto

que inunda areia deserta

Sou água que corre solta

envolta no teu manto sagrado,

que me enlaça, que me abraça,

que me faz querer estar do teu lado

Se derrama em mim sem pressa,

pra que esse líquido que se dispersa

em cachoeiras

possam desaguar.

Escritos de quarta-feira de cinzas

O que é o carnaval

 se não essa necessidade carnal

 de viver intensamente o aqui e agora?

É voltar a ser criança, é brincar.

A rua é tomada pelos mascarados,

pela pouca roupa e pouca vergonha de quem é impedido de se despir

e impelido a se vestir numa moral barroca

que sua ausência significa violência contra mulheres, gays e travestis

Encontro de corpos numa sintonia ondulante,

numa cadência que nos faz entender a física quântica

E o que bate, seja lá onde for, é a percussão 

do samba, coco, maracatu, afoxé, funk, frevo ou pagodão

São heranças de nações africanas que pra aqui foram sequestradas

Que resistiram e resinificaram seus tambores,

nas dores e nas alegrias,

na expressão espiritual do corpo carnal como nas liturgias

Onde a Igreja oficial condena,

pune o corpo enquanto pena e a todos enrijece,

o tambor com maestria mostra que corpo e espiritualidade

estão na realidade numa mesma sintonia

E dizem que carnaval é invenção de branco

Apois, só lá dentro do salão

Como muita pomba e ostentação

Como nos camarotes e festas fechadas de hoje em dia.

O preto fez sua festa na rua,

espaço condenado pela moralidade da burguesia,

destinados aos chamados “vadios”

que seriam esses os autônomos, ambulantes de até hoje em dia?

Que estão nos carnavais

mostrando as desigualdades raciais do nosso país,

assim como as cordas que separam o trio elétricos das multidões,

definindo desse jeito de cada lado as cores e tons.

Mesmo andando na contra mão da moralidade,

muita masculinidade se apropria do espaço de “liberdade”

para invadir o que não lhe é de direito,

um beijo forçado, mão que agarra, pau que roça...

Mesmo com toda contradição,

sendo um micro cosmos de nossa realidade

Como não amar essa festividade?

E desejar que nunca acabe

Que seja público e das ruas

E que todxs possam aproveitar curtindo, fazendo suas correrias

E se lembrando o ano inteiro que no mês de fevereiro

Nos espera com mais folia.