Um escopo
Que tão sem mira
Ou meta
Acerta
Um corpo
Que nem tão quieto
Ou fugaz
Desperta
Um pouco
Do querer que ata
E desata em mim
Uma fresta
Do outro
Que assim quer
Ou não
Sem pressa
O ato
De ser um copo não tão
cheio
Nem vazio
Mas que transborda o que deserta.
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